Lernen fürs Leben?

Fior­di­li­gi war ei­ne der ers­ten Rol­len, die ich in Frank­furt stu­dier­te, und vie­le Jah­re lang blieb sie im Zen­trum mei­nes Re­per­toires. Die­se Rol­le war stets ei­ne Leh­re­rin für mich – stimm­lich er­in­ner­te sie mich dar­an, dass Dis­zi­plin und har­te Ar­beit im­mer Früch­te tra­gen.

Ihr gro­ßer Um­fang und die tech­ni­schen An­for­de­run­gen las­sen kei­ner­lei Ab­kür­zun­gen zu; je­de Phra­se ver­langt zu­gleich Kon­trol­le und Hin­ga­be – ein Gleich­ge­wicht zwi­schen Prä­zi­si­on und Frei­heit.

Als Thea­ter­fi­gur lehr­te mich Fior­di­li­gi, dass sich im Le­ben nichts er­zwin­gen lässt – man kann sich nicht ein­mal selbst zwin­gen. Sie wi­der­setzt sich, sie kämpft und sie schwankt. Doch ge­ra­de in ih­ren Wi­der­sprü­chen kommt ih­re Mensch­lich­keit zum Vor­schein.

Ge­füh­le zu un­ter­drü­cken, ver­stärkt nur das Rin­gen. Wah­re Stär­ke ent­springt dar­aus, Ver­letz­lich­keit und Ehr­lich­keit zu­zu­las­sen. In Fior­di­li­gis Weg ent­deck­te ich, dass es bei Au­then­ti­zi­tät auf der Büh­ne nicht um Per­fek­ti­on geht. Es geht um den Mut, Kom­ple­xi­tät zu zei­gen – Zer­brech­lich­keit und Ent­schlos­sen­heit ne­ben­ein­an­der be­ste­hen zu las­sen.

Mit der Zeit wur­de mir klar, dass Fior­di­li­gi das Le­ben selbst wi­der­spie­gelt: die stän­di­ge Span­nung zwi­schen Pflicht und Ver­lan­gen, zwi­schen dem, was wir glau­ben, sein zu sol­len, und dem, wer wir wirk­lich sind.

In­dem ich mich auf sie ein­ließ, lern­te ich, dass Kunst­fer­tig­keit nicht nur aus Dis­zi­plin ent­steht, son­dern auch aus Mit­ge­fühl – für die Fi­gur, für die Mu­sik und für sich selbst.

Don Al­fon­so wird oft als ein Pup­pen­spie­ler, ein Phi­lo­soph, ein Zy­ni­ker ge­se­hen – und das ist er in vie­ler­lei Hin­sicht auch.

Was ich von ihm ge­lernt ha­be, ist, wie mäch­tig Dis­tanz und Be­ob­ach­tung sein kön­nen. Er lässt sich nicht emo­tio­nal in die Sa­che hin­ein­zie­hen – und das ver­schafft ihm Klar­heit. Aber die­se Art von Ab­stand hat auch ih­ren Preis.

Von Al­fon­so ha­be ich ge­lernt, wie schmal der Grat zwi­schen Weis­heit und Ma­ni­pu­la­ti­on ist. Sei­ne so­ge­nann­te »Lek­ti­on« für die jun­gen Lie­ben­den ent­hält teil­wei­se Wahr­heit – mensch­li­che Ge­füh­le sind un­vor­her­seh­bar, und Lie­be ist nicht im­mer be­stän­dig –, doch sei­ne Art, dies zu be­wei­sen, zeugt von man­geln­dem Mit­ge­fühl.

Das er­in­nert mich dar­an, dass Ein­sicht so­wohl auf der Büh­ne als auch im All­tag nie­mals oh­ne Em­pa­thie aus­kom­men soll­te.

Ja, ich glau­be al­so, dass wir von un­se­ren Rol­len ler­nen kön­nen. Al­fon­so hat mich ge­lehrt, be­wuss­ter dar­auf zu ach­ten, wie wir an­de­re be­ein­flus­sen – und zu hin­ter­fra­gen, ob wir un­se­ren Ver­stand ein­set­zen, um zu hel­fen, oder nur, um Recht zu be­hal­ten.

Von Des­pi­na ha­be ich ge­lernt, di­rekt, fan­ta­sie­voll und wand­lungs­fä­hig zu sein.

Sie ist ei­ne Frau, die ge­nau weiß, was sie will, und kei­ne Angst hat, un­ter­schied­li­che We­ge zu nut­zen, um es zu er­rei­chen.

Schlag­fer­tig und im­mer im Mo­ment le­bend, ist Des­pi­na ei­ne un­glaub­lich un­ter­halt­sa­me Fi­gur. Ih­re Ko­mik macht sie zu ei­ner wun­der­bar zu spie­len­den Rol­le, und sie hilft mir, als Dar­stel­le­rin den Kopf frei­zu­be­kom­men und ein­fach Spaß auf der Büh­ne zu ha­ben.